La recuerdo

Lo recuerdo, lo recuerdo perfectamente, como si fuese ayer. Recuerdo su cuerpo junto al mio, recuerdo su risa, recuerdo sus besos. La recuerdo irse, la recuerdo volver y sobretodo la recuerdo desvistiéndose. Recuerdo, recuerdo, recuerdo... Pudimos serlo todo, teníamos ese potencial, esa sombra y ese halo de claridad. Que imbéciles parecían los demás, no teniendo lo que nosotros teníamos. No sabiendo todo lo que nosotros sabíamos.

Recuerdo también mi mano en su espalda, sus ojos mirando al cielo cuando lo único que había era un techo blanco. Recuerdo sus labios abiertos como los míos, recuerdo como sentí en la mano como se arqueaba su espalda y como le temblaba el pecho. Recuerdo ese gemido que siempre parecía un suspiro y recuerdo algún que otro mordisco.

Recuerdo también el llanto, recuerdo también la furia. Recuerdo la ira, y la sensación de traición tan falsa y tan ficticia. Recuerdo haber estado equivocado mas veces que acertado y recuerdo haberla visto mil veces, de mil maneras, apoyada siempre en mi pecho, apoyada siempre.

Recuerdo también los sueños que soñamos, recuerdo como ella no podía variar. Recuerdo pensar que ella lo era todo, que si luchaba sería por ella. Que yo tenía que ser algo, no solo por saciar mi arrogancia, sino por merecerla, siempre por merecerla.

El día llegó, y se fue, y vino otro después. Recuerdo estar confuso, recuerdo no saber lo que quería. Recuerdo ansiar el olvido, seguir como todo eso que no tiene demasiado sentido.

Los días seguían viniendo y seguían pasando, recuerdo una tormenta de arena en el corazón, recuerdo una jauría de perros en el estomago y una nube negra delante de los ojos. Recuerdo también que esa nube terminó disipándose, recuerdo encontrarme el destino frente a mi cuando solo los había abierto para ver... Recuerdo que me pilló con todo a medio hacer, y recuerda pensar que quizás, tal vez... mejor mañana.

Y toda ese recuerdo que me saca de donde habita el olvido. Me doy cuenta de que todavía la quiero, no como se quiere al amante que se va, así no. La quiero como se quiere a pecho abierto, toda la vida le debo y le deberé.

Espero que se acuerde de mi cada vez que se atuse el pelo...

Un buscador

Como muchos otros, yo no era más que un buscador, a veces otro caradura más, otras veces un malcontento apático con la vida. Cuando había suerte; un volteador de infiernos pasionales.

Es más, la mayoría de las veces ni siquiera estaba quieto el tiempo suficiente para pensar demasiado las cosas, para darme cuenta del fluir de la vida; estaba demasiado ocupado viendo el fluir de una mirada, o el fluir de una sonrisa. Aún así, a veces, cuando pensaba en la vida, creía que habiamos tropezado con el camino correcto, que estabamos haciendo verdadero progreso, que los mejores entre nosotros lo conseguirían, que saltarían el muro...

Pero otras, tenia la sospecha de que las vidas que llevabamos eran una causa perdida, de que eramos actores contratados para una odisea futil e insulsa; Que vivir así la vida, tomándola a manos llenas, no tenía demasiado sentido.

Eran dos mitades distintas, dos caras opuestas, dos fuerzas que tiraban de la misma cuerda... de mi cuerda... Sin embargo era la tensión que existía entre estos polos, ese idealismo incansable por un lado y ese sentimiento de infortunio inminente por el otro, el que me hacía seguir adelante.

Tensión... Tensión infinita.

Mis Poemas, se han ido

Se los ha llevado esa cualquiera. Una mañana como cualquier otra, una cualquiera como cualquier otra...

Se los ha llevado, mis poemas, joder, no soy ningún shakespeare pero eran mios.

¿No podía llevarse mejor esa botella de bourbon?

¿Esos 40 euros que asomaban en mi cartera?

¿Esa ridiculez de tarjeta de crédito?

No hubieses preferido mi camisa, tirada en la esquina, borracha todavía, pero de seda... No hubieses preferido cualquier otra cosa, ¿mis discos quizas?

No te das cuenta de lo caprichoso que fue Dios al crearnos a todos, al jugar a ser eso que solo el puede llegar a ser, a jugar ser clarividente e irónico, a jugar a crear poetas.

A desperdigarlos por el mundo, a darles cada uno un atisbo de talento, una burda y mísera sombra de la ficción que otros derrochaban hasta con desgana, que hombres de menor valía esgrimen con soltura.

¿No te das cuenta, lazarilla del diablo, que aunque Dios se hartase de crear poetas...

apenas creo poesía?

Y tú te la has llevado, al decirme que no me quieres. Te los has llevado todos. Me has dejado una vez más tirado e insípido, mezclando palabras por rimas insulsas e insultantes, concentrandome tras papeles eternamente blancos; Conjugando verbos circulares que no se mueven en círculos, sino que siempre en espiral, llevándome a tus ojos. Verbos ligeramente en pendiente, por los que vas precipitandote, cada vez a mayor velocidad, aporreando las teclas gastadas de un teclado acostumbrado a mentir, acostumbrado a embelesar mas que a revelar nada...

Una pendiente que me lleva a decir algo que aún no quiero decir. A susurrarte al oido lo que me sugiere que te diga la luna pero me prohibe mi mente...

No, no estoy preparado, y aunque parezca mentira ahora lo veo claro.

No te lo diré jamás, ese momento no llegará nunca.

A Jugarse la Boca

O a eso jugaron cuando tenian ganas de jugar. Buscandose desde ambos lados de la barra de una bodega de barrio, que no de centro. Uno, de alma vieja, pero mente joven, iba disfrazado de chaval, haciendose pasar por camarero adolescente. La otra, con ojos como almendras, con el pelo suelto y rubio, busca ese par de brazos entre los que perderse.

El no puede callarse, cuenta todo y nada en rapida sucesion, su voz engancha pero repele, hiel con sabor a jengibre. La de ella es preciosa, se explica por miedo a que no la entienda, aunque su mirada cuenta, de memoria, lo que ella no expresa. Y asi pasan los minutos, quizas se rocen una mano, casi sin querer mientras que el rubor les sube a las mejillas, que historia mas tierna y dulce se escribe entre ellos, mientras siga abierta la terraza de verano.

Al final, él termina, se despoja de un trapo que tiene colgado del cinturon y sale de la barra, es más bajito de lo que parecía detras de ella, pero aún asi sus ojos quedan por encima de los de ella. Esa distancia que los separa se vuelve mas corta, no se tocan todavia, pero la cercanía es física ya. Su perfume, que el antes había apenas asimilado ahora lo emborrachaba, lo llenaba. A ella, su respiracion y, quizas, su leve olor a sudor mezclado con colonia le pareció subitamente hermoso.

Entonces sucedio la magia, fue leve, un roce, a mitad entre la mejilla y los labios. No pudo durar mas de 4 segundos, pero parecía un mundo.

Mientras tanto, en otra esquina, quizas no tan lejana, otro chaval ya ni se entera de lo que le estaban contando.

Los mira, muerto de celos, y sonrie.

¡Este pajarito ya se ha ido!

"Ese Pajarito ya se ha ido"

O eso me dijo aquel señor en la recepcion, esquivando mi mirada, con una sonrisa nerviosa mientras se frotaba ambas manos.

"No me joda" Pienso.

"Muchas gracias" le contesto

Pero vamos, que yo ya sabía lo que me había dicho. Me había dado cuenta hace solo dos horas, mientras me despertaba, quitandome el entumecimiento que me habia dejado en la nuca el dormir toda la noche en la bañera, y resultó que estaba mas solo que la una. Fue en ese momento cuando la vi volar. Batiendo sus alas de chal de seda la ví montarse en un taxi que le ha parado un hijo de puta. De nada sirvio desgañitarse gritando por la ventana, pero igual lo hice.

"Que rapido va la muy cabrona" recuerdo haber pensado cuando me dí la vuelta para volver a enfrentarme al cuarto. Recuerdo tambien darme cuenta de que el entumecimiento que yo achacaba al marmol quizas tuviera tambien algo que ver con la botella de vino vacio que aun yacía volcada sobre la colcha. O quizas tuviese algo que ver con la mancha "rosa ajada" que habia en el cuello de mi camisa.

En fin, una mañana como dice un amigo mio, legendaria...

Hasta que bajé a recepción y me hicieron la cuenta.

Por un momento hasta creí que me hablaba en pesetas el perverso frotador de manos...

Y si empezamos a mover esto?

Vamos, niña, con esos ojos pintados de negro,
Y esos perfiles que se adivinan en las comisuras de tu risa,
Me pregunto ahora, muerto de miedo,
¿Cuanta gente ha muerto por querer atrapar esa sonrisa?

Ask her if she has ever been loved by a man,
How I’m loving her in between the lines of my verses,
Ask her, if by any chance of God she can,
Return what little I have left of my heart back on it’s traces

Vamos, niña, que es tu pelo el recuerdo,
Más cercano a la vida que tengo hoy dia,
El resto los perdí cuando por poco me pierdo,
En una foto que te retrataba llena de alegria.

Please, ask her if she can spare a little love,
Out of the which she hands out to strangers,
To a man who wishes to make her his dove,
And forever keep her from danger.

Si preciosa, a ti te hablo, en tu idioma,
Mirándote a los ojos y con el corazon despierto,
Quiero que me dejes embriagarme con tu aroma,
Y que nuestro amor, por una vez, sea eterno.



Por: Manuel Dato Torres